Dan Quixote

I’ve wrote something lately: about Nietzsche. Again… But it puzzles me and I’m not yet entirely satisfied. So I’ll entertain you (I hope so!) with a drawing – well, a graphic work – I used to do quite often in the years of my depression… 2000-2001… I have entitled it Dan Quixote because I always felt a bit like battling the windmills since I’ve become a full time artist… At the time, I was experimenting with composition and new graphic techniques; I’ll have to tell you one thing: depression has it’s bright side, paradoxically… If you are an artist, it could happen very well that your creativity – and productivity – increase very much, a lot, during depression. Well, not if you are catatonic (I never was)…but a bit of depression can stimulate the hell of your peripheral vision, can encourage you to explore roads you wouldn’t take otherwise… I’m not saying get depressed to get creative; I’m just saying, if this is the case and you ARE depressed, and this increase your creativity-productivity, why not take advantage of it? Even the worst situation MUST have some good sides… When somebody dies, someone else inherits… It’s sad, it’s cruel, maybe, but these are the facts of life (you can call it Wall Mart philosophy or such but it doesn’t make it less true… I remember reading an interview with Paul Schrader, the writer of Taxi Driver. When he wrote the screenplay made famous by Martin Scorsese and Robert de Niro, he was depressed au bout, comme disent les francophones…

Getting drunk, as a solution…

“Life is cruel” – “life is real” – isn’t it what they say in some classic songs?

Well, just because Supertramp or Freddie Mercury said it in a song it doesn’t make it untrue automatically… But I would say that, in my humble experience, life is cruel only because it’s indifferent. Why is “real”, well, I’m afraid you’ll have to ask Freddie about that (yes, I know he’s dead…) Anyhow…being in what the French call “une disposition massacrante” I need (and badly!) some (auto) encouragement… All I could find was a famous (?) text by Charles Baudelaire. (I’m too damn nervous and angry to translate it so I hope you know French; sorry!)

“Enivrez-vous

Il faut être toujours ivre. Tout est là: c’est l’unique question. Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve. Mais de quoi? (Good question!) De vin, de poesie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.

Et si quelquesfois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous reveillez, l’ivresse déjà diminuée, ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est; et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge vous répondront: “Il est l’heure de s’enivrer! Pour n’être pas les esclaves martirisés du Temps, enivrez-vous sans cesse! (OK) De vin, de poesie ou de vertu, à votre guise.”

Charles Baudelaire, “Sa vie, son oeuvre”, p. 407, Bibliothèque Fixot, Paris, 1992.

Since I have no wine, some poetry (see above) and very little virtue (I don’t brag about it, anyway), I have to get drunk with what I have: ink and colors, pens and brushes, or, in other words, drawing and painting. I add a sample.

Essential loneliness / Singuratate fundamentala

I’ve chosen this drawing to illustrate this title. It’s a couple, they probably make love – or have sex – together. But they are essentialy alone. Same as we are… each and everyone…

There will be a lot to say: no, I’m not alone, I have a wife, a lover, children, parents, friends, etc.

The truth is – and it’s sad, very sad (as I am tonight) that we are, finally, alone. No lover, no wife, no children, no friend (and I value friendship a lot) can fill in the emptyness, the essential loneliness we feel sometimes. Happly, it doesn’t happen often. A few minutes, maybe, in a lifetime. If you are moderately smart, you’ll recognise it. If not it will be only a very unpleasent feeling, a strangeness, something you will put aside as quick as you can, trying to forget about it… If not, you will be prone to cleaning rifles accidents, like Hemingway and his father…

Why do we feel it? I don’t know. It could be a negligent word from some of your dear ones, a mean remarks of a person you thought (how stupid can one be?) was a friend, the fact that your child doesn’t have 2 minutes to ask how are you? Or a stranger’s mean look, with no reason that you know (maybe he or she doesn’t like your mug, as simply as that?)

Very few of us will wish to analyse too much this odd, unpleasent, sickening feeling. Neither do I.

But then, maybe I am disturbed?

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Am ales desenul acesta al unui cuplu pentru a ilustra titlu de mai sus. Probabil ca cei doi fac dragoste – sau au sex – impreuna dar, in mod esentail, ei sunt singuri. La fel ca fiecare dintre noi. Fara exceptzie.

Vor fi multzi care sa spuna: nu, eu nu sunt singur, am o nevasta, o iubita, copii, parintzi, prieteni, etc. Se poate. Dar adevarul este – si e trist, foarte trist (asa cum sunt eu in seara asta) – ca fiecare suntem, pana la urma, singuri. Nici o iubita, nici o nevasta, nici copiii si nici prietenii (si eu am o idee foarte inalta despre prietenie) pot sa umple golul acele, singuratatea noastra fundamentala pe care o simtzim uneori. din fericire, nu se intampla prea des. cateva minute, poate, intr-o viataza de om. Daca esti destul de destept, vei recunoaste momentul, cand se intampla. Daca nu, va ramana doar ca o senzatzie neplacuta, ca un sentiment bizar, ca ceva ciudat, ceva de care te grabesti sa scapi cat mai repede si incerci sa uitzi… Daca intarzii prea mult s-ar putea sa ai accidente de curatzat pusca, ca Hemingway si tatal sau…

De ce se intampla? Habar n-am de ce. Poate sa fie un cuvant aruncat neglijent de catre cineva iubit. Sau o remarca rautacioasa din partea cuiva pe care (oare cat de prost potzi fi?) l-ai crezut prieten, sau faptul ca copilul tau nu are 2 minute ca sa te intrebe de sanatate… Sau, pur si simplu, o uitatura urata de la un strain sau straina (de ce? cum ai putea stii? poate ca nu le place moaca ta?)

Foarte putzini dintre noi vor vrea sa analizeze pe indelete acest sentiment, bizar, neplacut, care-tzi provoaca greatza. Nici eu nu vreau.

Dar, cine stie? poate ca sunt deranjat?

Wild stuff… fuckée… chestii salbatice…

A few days – or is it weeks? – ago I’ve discovered some drawings I draw in a pretty fucked up period of my life… 2001-2002… I was depressed (and not mildly! REALLY depressed, almost ready  to kill myself or maybe some others… I’m ok now, don’t worry, I am not dangerous anymore…)

I had a big beard, a savage beard, and some prissy old lady would cross over the street, clutching their purses, when they catch a glimpse of me… So, this drawing is quite wild (but this blog isn’t written for nice, prissy, old ladies, eh?)

I won’t translate this neither in French nor in Romanian. Too damn tired for that… and it’s odd but my feeling is that “wild stuff” is the best aproximative “translation” for this drawing… So enjoy (if you can…)

I join also a “Sinister Self Portrait” to show you what I mean speaking about “savage beard”… In fact, I I would have meet myself on the street, I would have myself cross over…

Artiste maudit: Pascin

Il y a beaucoup d’ historiens de l’art qui “clorent”  “les années folles” de l’art (et pas seulement) avec la mort de Jules Pascin, en juin 1930…

C’est en lisant une des livres d’Hemingway que je me suis souvenu de son atroce suicide ( il a commencépar essayer le suicide “romain”, en s’ouvrant les veines mais comme ça ne marchait assez vite il s’est pendu “à l’espagnole”, ça veut dire, très bas, du loquet de la porte… tu dois vraiment vouloir mourir pour te tuer comme ça…). Hemingway le décrit plusieurs fois, d’ailleurs, dans ses livres; dans A Moveable Feast, ou il le portraitise dans la manière classique, pour ainsi dire, Pascin, l’homme à femmes, avec deux jeunes modèles (qui retient d’ailleurs beaucoup l’attention de Hemingway) et, la deuxième dois, dans le premier volume d”Iles à la dérive”, ou, dans une discussion de sieste avec ses 3 garçons, il décrit Pascin comme bizarre, genial et …méchant. (Je suppose que le terme anglasi c’est “mean”…)

Aucune idée si Pascin était, vraiment, méchant… J’ai lu à peu près ce que j’ai pu trouver sur lui, j’ai regardé toutes les reproductions que j’ai pu trouver de ses peintures et dessins. Sans doute, il a été (par par ce fait même, IL EST) un très grand dessinateur. Un des artistes qui griffonent tout le temps (son ami Modigliani en était un autre) et dont les moindres lignes ont du caractère et du génie…

Tout comme Modigliani, il aimait les femmes et les femmes l’aimaient… Il était généreux avec son argent (ses Nus commencaient à se vendre pas mal, surtout en Amérique) et il aimais, de même que Modigliani, à faire la fête… A ce que je sais, il n’a pas eu d’expériences homosexuels (comme on a des indices dans le cas de son ami italien) et il a experimenté moins les drogue. L’alcool et les femmes lui était presque suffisantes… je dis presque, sinon il n’aurait pas se suicider à 45-46 ans…

Pourquoi  l-a-t-il faite? Il semble que son amante Lucy Krogh (qui était mariée avec des enfants) s’était faite avorter LEURs enfant, enfant qu’il désirait énormement… Probablement, ce n’était que la dernière goute… sa santé, miné par l’alcool et les excès de toute sorte, était défaillante… il vieillissait mal… Qui peut savoir?

Un chose et sure et certaine: tout comme dans le cas de Vincent Van Gogh, son suicide a enflamait les imaginations, ses funérailles ont été un sorte de dernière manifestation des “années foilles”. Avec lui, une époque finissait: l’époque de hedonisme post Gran Guèrre, l’époque de prosperité à l”américaine et de débauche à la français.

Ce qui est une façon paradoxale de décrire la celèbre “l’école de Paris”, ou la plupart des membres étaient des “météques” (juifs de divers provenances, comme Pascin et Modigliani, Soutine et Kisling, espagnols comme Picasso, etc. etc.)

Pour les amateurs de morbide, voilà une photo de Lucy Krogh et de l’inscription que Pascin a écrit avec son sang…